Bestias.

Crear, Destruir, nacer, morir.... y desde las ruinas, resurgiran, como otro nuevo y repetido redentor. con la palabra hecha tinta en la boca. LA bOCAS MUERTAS SOLO QUIEREN NEGAR SU CONOCIMIENTO Y CAER EN EL ABISMO DE LA IGNORANCIA, UNA IGNORACIA, QUE LOS CONSUMIRA CON LA VELOCIDAD DE MIL SOLES. En la boca del rendetor, habrá sabiduria, templanza, buenos modales y mucho honor. pero tambien habran palabras deshonestas, palabras llenas de horror y sentimientos tan deformes como los de un demonio pero estas palabras no son palabras simplemente, estas tienen una forma, una forma punteaguda y dolorosa. Para los que usamos las palabras para comunicarnos nunca antes volveremos a entender las palabras como nos la enseñara este redentor. El nos las dirigirá como flechas a nuestras nucas para casarns y reemplazarnos los falsos creadores acomodados creadores. Los brujos han sido descubiertos bajo sus disfraces de ovejas. La plataforma esta rotando , y los participantes estan cambiando

Delamuerte

Entre tanto palabreo pobre y desprovisto de razón, llegue a creer en, solo en, no alcanzó a ser concreto y ser parte de algo posible , quedo sólo lo efímero, lo inmundo, ocupando espacios baldíos con algo mas amargo que comida llena de sal, cubierta por una capa blanca de sal.
No es necesario despertar del coma que nos entrega la sociedad para decir de que todo es un insulto constante, a la poca imaginación de los que tratamos de rozar nuestras caras con las nubes.
Nunca me rehuzo a nada pero, el sexto sentido siempre avanza antes de cometer el error, o es solo una constante sed de precaucion?
Entre tu y tus tristes yo los tristes, el triste milagro de la mentira.

Me conmueve tanto tu mirada, al igual que agilas destripad@s por mercenarios, que sin querer no miden daño, consecuencia...
Todo resulta una estúpida e incuestionable sed de impaciente venganza, al mundo que nos dejo desnudos, frente a desequilibrados y desconcertantes seres, que solo prometen su verdad a quien no los pueda privar de su sueño.

colas, patas y garras

D.T.R.1.0.R0 S.1.m.p le y fugaz , congregados a las puertas de un laberinto Luces que rayan en el silencio

y fragmentos de noches

que se disipan hacian un proximo olvido. Suerte de llamadas y aullidos perrunos

que juegan y se revuelcan en los pastos

con las puestas de soles abrazadores pesuñas sobre manteles manteles rasgados garras negras que no dejan manchas ni un mantel ni el prado que crece en un tejado lejano entre gatos y perros no deben de haber distinciones solo los gustos por comer pelos y algunos ratones.

El retrogusto De lo casual

No mas asulejos ni cristal que pueda romper para aparcar todos los nebulosos recuerdos. secuencia de imagenes recortadas , pasan... tan rapido , furtivas , veo como el cabello choca contra el mar como cae la tierra sobre mis manos mientras a ti , el agua te limpia del delicado velo del pesar amargo que hace que cruces tus brasos sobre tu pecho. Enfrio mi mente con cognac, enfrio mis manos con un poco de tension, arraigo de mi mente todo pretexto para creer que el cielo y el tiempo son dignos de ese nombre. No nos catologemos no dejemos que una simple botella nos oriente al sur o al norte para traspasarle anegdotas a los nietos que cubren las eskinas mas iluminadas de las calles, y los vagabundos que deambulan recolectando la miseria de sus expiriencias acidas, un poco mas de sal para este cognac le faltaba algo que lo hiciese mas amargo. Con este sorbo, que el ultimo cierro totalmente mis sentidos se abstraen para poder alcanzar esa quietud. Cuando llego a este mundo trato de correr sobre grises nubes para no ver lo que me espera abajo para seguir y cabalgar sobre truenos, cuales corceles salvajes, montar un rayo que corra por todo el firmamento que me diriga al cielo , tomarlo de la cola y bajar con el nuevamente para solo oler el asfalto kemarse, subir nuevamente y añorar esos perfectos segundos acompañado de brujos que tambien cabalgaban sobre truenos algunos sobre centellas y los mas sagases sobre polvo cosmico. a lo lejos baten sus manos que parecen alas , gritan que el cielo nunca es limite, gritan diciendo "soy el de voz aplacable!!, mi voz es la compañia de las estrellas , esta voz que te hace estallar , tambien crea soles, para ti pequeño observador no te dare un sol , toma, cógela, la luz suficiente para destruir esa muralla tan arañada que ha de estar , cuanto polvo hay en tu cabeza? resucitaras cada noche y cada segundo del dia dormiras cual lechuza, siempre con tus grandes ojos lograras captar las miradas de las estrellas, hijo del sol y de la luna no creas que tus hermanos no te estamos esperando aca en cielo. cada noche estas mas cerca de el, cada peldaño con cada noche, cada peldaño con cada sueño que si haz cumplido, cada peldaño que se a machado con sangre y trosos de las alas de angeles que calleron a tu servicio, las miradas secas los ojos marchitos, manos que que se rostisaron con la convicion de tus palabras brasos que se desconectaron de violencia, pero intestinos que no paran de retorecerse frente al odio en la inconciencia. Un de estos dias cobrare una cuota de arena por cada transeunte que cuando me mire, su rostro logre decir, cobre mis sueños, ahora te toca seguir a ti por tuyos, cuanto bipedo que se traslada de aqui para alla habra perdido el encanto de cedusir a una musa para comprobar que el destino es generoso

y si fuera un cuento ?

Absolutamente nada me recuerda el sabor de tu tristesa.
absoluto , simple, todo no me sirve de nada .

absorbo
absorto te veo caer en ciclos
en ciclos de silencio despreocupado
ira dentro de mi lengua,
por ese desenfrenado estruendo
palomas que se pierdan en el cielo
amor perdido
contare algo un cuento
una historia
la fabula de mis fauses posadas
en el cubo de hielo que
lo llamaron tiempo
no aguanto .... solo quiero otro día mas
no aguanto un día sin sol
quiero que llueva
y así no tener que caer en tierra seca

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MEtete las weas por la RaJa

Caer en odio traducirlo a palabras .
sostenerme en el mar de lo arbitrario
sensaciones carentes
conformidad presa facil de la inquietud .
ciego en busca de altares antiguos y menos deseados que tus senos cubiertos por hojas de chocolate, de amargo chocolate, que tiñe todo el borde de mis labios al posarse traviesamente sobre tu pecho .
Mas no sere tu mascota por lo fiel
pero si sere un animal que se alimenta de tu piel .
Uno que saborea cada espacio de tu entrepierna sin prisa ,
mas brisa que la que sale por mis narices
respiracion de exitada que exalo
al querer deborarte de un solo bocado
si fuese tan pequeña como un bocado
que fuera de almibar o una baya de frambuesa.
Buscando lo indicado para no caer de inprecaciones u obliteraciones verbales
no debo caer en voz por que se que sos de chocolate con piscas de venenosa obesicion.
acompañando mis palabras el humo dansarin y la burbujeante cerveza nocturna.


Odio tanto a la poesia como a los poetas de antaño, a algunos de provicia,que se lanzaron a ciudades, que recorrieron corrientes de literatura inglesa o francesa para ser mas abidos en sus prosas. Los que viajaron siendo caminates sin rumbo con un destino que lo modificaban al andar.

Buscando espacios vacios en las paginas o labios donde enmarcar sus ideas mas inquietas.
Dervituados esclavos de la desason y la comenzon de la quietud intelectual.

Conseguire amainar todo deseo cuando cierre mis ojos, abra mi boca y logre vomitar imagenes con tonos rosaseos y rojisos en cuadros de cemento, con sus sombras tipicas perfumadas con el metal de un juego de infnatiles tradiciones.

Ya , no recuerdo nada . olvide todo lo que sabia , solo conservo esto.
las letras mi maldita mochila se carga con letras , claro está, que si conserve las letras tambien las sé unir e intrepetar pero lo demas se fue al canastito blanco ese que tiene una bolsa que hace que no se mache con desperdicios del pasado y reflujos del futuro.
Ese canasto culeado que tiene mas tiempo que yo en la familia ese canasto reculeado que se ve siempre impune a machas, limpio el maricon sin vida, menos que la mia , nunca habla nunca tiene tiempo de callar . si yo fuera él , seria como ahora, un receptaculo de basura , de mierda con y sin aroma, de colillas de cigarro de algun gorgojo o cagadas de conchos de cerveza desvanecida por el sol.
Siempre en mente , debo hacer debo viajar ,aqui y alla .La wea para que?¿
si en fin ya viajo por mi laberintica conciencia usurpando los rincones y haciendo la limpieza primaveral para que todo quede con menos telas de araña.
Ahora leo ese libro , el weon de fuguet es bueno pero yo puedo hacer algo similar.
el tenerle asco a la vida como lo tiene el matias es el mismo que tenemos todos en distinta manera. Te tenis asco le preguntaria al maricon cuico del matias, vomitate po cualiao!
El weon es como yo se emborracha para webiar para olvidar para cabecear menos algas.
y ahora leyendo la chuchada de historia de hace mas o menos 30 años , por que al weon creativo no se le ocurre mejor fecha que la del golpe de estado , para mas recacha con un pedejo medianamente suversivo y altanero a cagarse, recuerdo ese video puto video idiota que me mando esa mujer donde un idiota grita y grita , pensaba mejor que le peguen al weon o le den una paloma en la boca bien rostisada para que se le que el hocico al muy webon.
y . asi pos. ahora te hablo a ti . osea me hablo a mi mismo mientras me leo de reojo , esta wea parece espejo , y yo un elevador que transporta ideas y letras que cabalgan tan rapido como se lo permitan mis dedos.
Andate a la reberenda chucha webon maricon y mal parido trama algun plan para cagarte sobre palomas trama algun escape digno del tal houdini trama alguna histiria menos tragica que las epopeyas griegas .
y aprende algo menos sanguinolento que ese genero que ya todos conocen ese genero webon o weon o culeado o choorreado en espermeos o sangre coagulada el gore, buena la wea de filmes que salen de el pero es la misma ensalada de mierda que ahi aqui en mi cabeza